Este loco se va con otra loca

Este adios no maquilla un hasta luego
este nunca no esconde un ojalá
estas cenizas no juegan con fuego
este ciego no mira para atrás.

Este notario firma lo que escribo
esta letra no la protestaré
ahorrate el acuse de recibo
estas visperas son las de despues.

A este ruido tan huerfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón podrido de latir.

Este pez ya no muere por tu boca
este loco se va con otra loca
estos ojos no lloran mas por ti.
                                J.S.

La guerra de los mundos

Confinado en la UVI del agobio

por culpa de una bilis maniquea,

condenado a bailar con la mas fea

que no es mi Dulcinea y tiene novio.

Furtivo de la orilla de la lumbre,

del polvo enamorado de Quevedo,

provocando,por falta de costumbre,

las cornadas del hambre y las del miedo.

Vagabundo sonambulo en la rama,

maletilla sin sitio en el albero,

desahuciado del lado de tu cama.

Pegado al transistor, no sea que radie

la guerra de los mundos y el cartero

llame dos veces y no le habra nadie.

Bar el gato negro 1

Prólogo

Era un viernes del montón, una noche más, otra noche en El Gato Negro. El camarero nos servía la octava ronda de la noche, al mismo tiempo que recogía las mesas y bromeaba con nosotros.

                A mi izquierda, Ramón había comenzado a ponerse amarillo mostaza. En su caso beber era un suicidio. Yo sabía que debía de dolerle mucho, pero si él no me la pedía no le ofrecería ayuda. Solo hacía poco más de un año que le había donado parte de su hígado a aquella desconocida... Y por eso era y es un héroe para todos nosotros; aunque, pensándolo bien, todos fuimos héroes en busca de auxilio, los cinco estuvimos frente a frente con la parca, todos le escupimos en su fea cara y seguimos a lo nuestro.

                Esa noche Ramón murió vomitando sangre en el baño del bar, ninguno de los cuatro que estábamos con él podría decir que no le echaríamos de menos. Hasta el camarero, que se había peleado con él muchas veces le tenía cariño.

                Como siempre, me había tocado bailar con la más fea: tuve que registrar su piso en busca de los papeles para preparar el sepelio; Ramón no tenía familia, nos tenía a nosotros , él decía que éramos más que suficiente, aunque en secreto me había confesado que le gustaría haber sabido que se sentía teniendo mujer hijos, padres vivos o hermanos. Pero nos tenía a nosotros...

                Al día siguiente quedamos otra vez en el bar, yo llegué más tarde, el dueño había preguntado a los demás si queríamos que cerrase por respeto, ellos, obviamente dijeron que no; aunque por las caras de todos los presentes parecía que el duelo se celebraba en El Gato Negro.

De repente Estela dijo- Ya no volverá a reír de esa manera tan estúpida- y rompió a llorar.

La primavera

La Primavera

Antes de lo esperado, la primavera volvía.                                                                                                                                                                          El mundo, alegre, giraba en torno a los soles.                                                                                                                                                   El aire, impregnado de aromas de hierbas y flores,                                                                                                                                                                                                     la cálida caricia del sol recibía.              

Siempre, antes, podía explicarse                                                                                                                                                                                  de la tierra la creciente oscuridad,                                                                                                                                                              como la lluvia, en su voluptuosidad,                                                                                                                                                                                      engendraba helechos donde posarse.

Mas ahora todo aquello olvido,                                                                                                                                                  cómo sobrevive una veta de oro,                                                                                                                cómo la primavera ofrece sus tesoros.  
      De la vida reniego, y también del nido. 

                                                       Ahora recuerdo la invernal estación;                                                                                                                                                                                                                                                                                            el otoño, y el calor del estío,                                                                                                                                                       

                                            dejan paso en la noche de mi ser baldío                                                                                                           a una negrura que empaña el corazón.

El espíritu de un guerrero

Coraje.

En cualquier idioma, la palabra tiene una sonoridad especial, tanto —imagino—por el modo reverente en el que se pronuncia como por la propia fonética del término. Coraje. La palabra evoca imágenes de grandes gestas y grandeza de espíritu: el gesto estoico y determinado plasmado en los rostros de hombres que defienden las murallas de su ciudad frente a una horda de enemigos; la entereza de una madre que cuida de sus hijos cuando el mundo entero parece haberse vuelto hostil. En muchas de las grandes ciudades del mundo, niños sin hogar y sin familia sobreviven en las calles. El suyo es un coraje excepcional, ya que afrontan privaciones tanto físicas como emocionales.

A menudo me pregunto cómo habría sido La Historia si el corazón de los seres humanos no se corrompiera tan rápido. Pero no confundo la curiosidad con la compasión.

Yo  transformé mi vida en una cárcel fría, vacía y desolada. Yo mismo construí sus paredes. Me recluí en ellas y cerré la puerta. Yo era mi propio guardián mi propio carcelero. Y dio resultado. Nada me había afectado en ese tiempo. El dolor, la compasión, la pena, el remordimiento: ninguno de ellos podía pasar sus muros. Tenía miedo, miedo de enfrentarme a la vida, de desenvolver los hermosos regalos que ésta ofrece y descubrir que los envoltorios solo contenían basura. De que se descubrieran mis defectos; mucho después me di cuenta de que solo quien es incapaz de corregir sus defectos siente la necesidad de convencer al mundo de que no tiene ninguno.

No fui valiente cuando me abandoné a la tristeza, porque, en el fondo de mi corazón, me sentía como si no tuviera nada que perder. La gente que tiene coraje no renuncia a la esperanza.

Lo entendí cuando miré unos ojos en el exterior del muro de tristeza que me rodeaba. Comprendí el significado de la palabra coraje en toda su extensión.

Y, por primera vez desde lo que pasé con mi padre, desde los abandonos de mis ex desde, la muerte de mi abuelo o desde que enfermé sentí inspiración, sentí que todavía estaba vivo, y más importante y más difícil aún: sentí que el mundo estaba vivo a mi alrededor. Había luchado como un tigre acosado, salvajemente, despiadadamente, por lo que creí que era lo mejor para mí y para los demás: la soledad, pues me consideraba un monstruo y me comportaba como tal. Pero hasta que me miré en los ojos de mi leal amiga no recuperé el espíritu del guerrero. Desaparecieron mi resignación y mi pasivo sometimiento al destino. Aprendí que la Verdad es amplia, vasta, profunda e inacabable, y lo único que uno puede esperar era ver una pequeña parte de ella. Y ver esa pequeña parte y confundirla por el todo es falsear tal Verdad.

En aquellos días, las medicinas devolvieron las fuerzas a mi torturado cuerpo; la expresión estoica y determinada en el semblante de  mi amiga devolvió la fortaleza a mi espíritu. Juré entonces que resistiría, que me enfrentaría a los abrumadores acontecimientos, y que lucharía para ganar. Y todavía no he roto mi juramento.

Cuando vi a mi amiga luchar por los dos, recordé lo mucho que tenía que perder. Recobré el espíritu del guerrero.

El error que representa la arrogancia

Nuestra religión enumera los pecados de la humanidad como siete, y el más destacado entre ellos es la soberbia.

Francisco León, mi maestro, me advirtió sobre ello, pero sus lecciones concernían a una faceta personal del orgullo. «Un ser poderoso camina sola con frecuencia, pero siempre tiene amigos cerca», explicaba aquel hombre sabio. «Un ser poderoso conoce su entorno y sabe dónde puede hallar aliados.»

A juicio de mi maestro, la soberbia era ceguera, un enturbiamiento de la intuición y del discernimiento, y la derrota de la confianza. Un hombre demasiado orgulloso camina solo y no le importa dónde puede encontrar aliados.

Yo pensé que la sociedad era una mentira, que los que la formabais no erais  merecedores de que yo formara parte de esa mentira.

¿Tan alto era el concepto que tenía de mí mismo y de mis habilidades que había olvidado a los amigos por los que, hasta el momento, me había sido posible sobrevivir?

Qué necio fui.

El orgullo me convenció de que yo era la causa de la muerte de mi abuelo; el orgullo me convenció de que sería yo quien enmendaría el yerro. La pura arrogancia me impidió sincerarme con mis amigos.

En aquel lugar de mi conciencia, comprendí que pagaría por mi arrogancia; posteriormente, me enteraría de que otros seres queridos para mí, también pagarían por ello.

Es un duro golpe para el espíritu descubrir que la causante de tanto perjuicio y tanto dolor es su arrogancia. La soberbia induce a escalar la cumbre del triunfo personal, pero el viento sopla con más fuerza en esas alturas, y los pies se afianzan en asideros inestables. Y entonces, cuando se está en lo más alto, llega la caída.